第一百一十三章南枝(第4/4页)
抽的嫩叶，叶片薄薄的、凉凉的，在指尖微微颤动。
她抬头，看见一轮将近圆满的月亮挂在屋檐角上。
和京城看见的是同一轮。
她把手伸进袖中，指尖触到那片干透的海棠花瓣，花瓣已经脆得几乎透明，边缘泛起淡淡的褐，但还保留着从枝头飘落时的形状。
那是西院墙下那株野海棠最末一朵花，被秋风吹落时恰好落在她摊开的掌心。
她把它一路从京城带到岭南，走过无数个日升月落，穿过无数场风雨。
此刻隔着信纸的纸背，她依然能感觉到那片花瓣的存在。
薄薄的、轻轻的，像一句没有说出口的承诺，又像一句已经说了无数遍的回答。
她不知道苏瑾此刻在哪里。
不知道她是否已经在来寻她的路上。
不知道她走了多远、还要走多久。
不知道她每晚散衙回府时，还会不会绕到西院墙外去看那扇已经空了的窗扉。
但她知道苏瑾一定会来。
就像她知道岭南的春天迟早会来。
就像她知道那棵刚种下的小海棠树迟早会开花。
就像她知道无论隔了多远的山水，那个人对她说过的每一个字，都是认真的。
她不知道那条路有多长，但她知道路的尽头是家。
春兰不知什么时候也走了出来，站在她身后几步远的地方，披着一件旧夹袄。
林清韵轻轻问了句。
“春兰，你说京城离这里有多远？”
春兰想了想，说不远，走半年就到了。
林清韵笑了一下，把指尖那片干花瓣又往里收了收，转过身来。
“是啊。”
她说。
“不远。”
月光把两个人的影子投在后院的青砖地上，一长一短，静静地融在一起。
远处隐约传来更夫的梆子声，和京城永宁坊里敲过的那个梆子声不一样的调子。
林清韵抬头，望着那轮将近圆满的月亮，在心里轻轻说了一句。
我在这里等你。
她抬头，看见一轮将近圆满的月亮挂在屋檐角上。
和京城看见的是同一轮。
她把手伸进袖中，指尖触到那片干透的海棠花瓣，花瓣已经脆得几乎透明，边缘泛起淡淡的褐，但还保留着从枝头飘落时的形状。
那是西院墙下那株野海棠最末一朵花，被秋风吹落时恰好落在她摊开的掌心。
她把它一路从京城带到岭南，走过无数个日升月落，穿过无数场风雨。
此刻隔着信纸的纸背，她依然能感觉到那片花瓣的存在。
薄薄的、轻轻的，像一句没有说出口的承诺，又像一句已经说了无数遍的回答。
她不知道苏瑾此刻在哪里。
不知道她是否已经在来寻她的路上。
不知道她走了多远、还要走多久。
不知道她每晚散衙回府时，还会不会绕到西院墙外去看那扇已经空了的窗扉。
但她知道苏瑾一定会来。
就像她知道岭南的春天迟早会来。
就像她知道那棵刚种下的小海棠树迟早会开花。
就像她知道无论隔了多远的山水，那个人对她说过的每一个字，都是认真的。
她不知道那条路有多长，但她知道路的尽头是家。
春兰不知什么时候也走了出来，站在她身后几步远的地方，披着一件旧夹袄。
林清韵轻轻问了句。
“春兰，你说京城离这里有多远？”
春兰想了想，说不远，走半年就到了。
林清韵笑了一下，把指尖那片干花瓣又往里收了收，转过身来。
“是啊。”
她说。
“不远。”
月光把两个人的影子投在后院的青砖地上，一长一短，静静地融在一起。
远处隐约传来更夫的梆子声，和京城永宁坊里敲过的那个梆子声不一样的调子。
林清韵抬头，望着那轮将近圆满的月亮，在心里轻轻说了一句。
我在这里等你。