第135章(第3/3页)

意这件事,反而先教他下棋。

    给了他一个棋局,要他给自己一个答案。

    谢允明对着棋盘日夜推敲,指尖掐进掌心,仍看不出活路,他又急又恨,胸口闷出一团火,别人三岁诵诗,七岁属文,他却连棋子都摆不明白,晚了一步,便似晚了一生。

    “笨死了,我真是笨死了!”他咬牙,把棋子拂得哗啦乱响,灰心生出退意,或许命该如此,庸才就是庸才,再扑腾也翻不出泥潭。

    他有些想哭,却固执地不肯掉泪。

    眼泪是最没用的东西,只会把眼睛和鼻子染得通红。

    这时,窗外恰传来低促的呼吸。

    他抬头看去——

    厉锋在月光里蹲马步,双腿颤得像风里的芦苇,汗珠砸在青石板上,碎成八瓣,远处邵将军负手而立,竹鞭轻敲掌心,声音不大,却句句带响。

    那一瞬,谢允明胸口蓦地被烫了一下。

    认输?他谢允明偏不。

    他收回目光,俯身,把散落的棋子一枚枚捡回掌心,指尖沾了灰也顾不上擦。